Despedia

Quantas foram as noites em treva profunda, 
Tão diferentes daquela em que estrelas ascendiam.
Quantas foram as noites em súplicas, em lágrimas.

Assisti em desespero a indiferença esfaquear o mais lindo milagre,
Tomei em meus braços seu corpo inerte, seu sangue divino banhou meu espírito.
E sem o que me dava vida, continuei a viver.

É findo o tempo das luzes imensas, da angelitude, das alturas inatingíveis;
É tempo da pele na terra, das mãos com sementes, de novas flores.
É a despedida do que prometeu ser eterno.

Surpreende-me a volta do fôlego, assim, sozinho, sem a esperança.
E muito agradeço ao notar as memórias semi-adormecidas,
Não mais destruindo e queimando qualquer coisa que tocavam.

Nenhum sentimento anuncia chegada; é tudo silêncio.
Aproveito para lavar o peito com a seiva da noite novamente apenas minha,
Talvez não haja o que chegar, mas há o que enfim irá partir.

A meiga luz da lua a pratear o jardim basta para um brando sorriso.
O perfume gentil das antes inodoras rosas são um carinho tão verdadeiro.
Sem nenhuma palavra. Sem nenhuma mentira. A este momento chamaria de Paz.

Lar

Estou no caminho.

Sigo vagaroso.

Se às vezes paro, confuso, é pelas visões floríferas que me alcançam.

Eu as contemplo, imóvel, de lábios selados, e continuo.

Se sigo pela mesma estrada esburacada,

É por nela pairar perfumes de lírios.

Se às vezes cerro os olhos e me aconchego na escuridão,

É por sentir que em certos momentos a luz os magoa.

Indo pra casa.

Sempre.

Sempre em busca do lar. O verdadeiro.

Mas vou calmo.

Passos lentos, gestos sutis.

Passo por baixo da primavera velha e toda florida.

Passo sobre o córrego frio com seus grilos, sapos, vaga-lumes.

À beira da avenida movimentada onde os olhares não se cruzam.

Todos correm, correm para chegar em casa.

Apenas eu vou lento, pois sei que o caminho já é um pouco lar.

E vou agradecendo e pedindo meus perdões.

Acompanhando o sol que rola até o fim do horizonte.

(De "Chiaroscuro")

Ausência

As pessoas têm desaparecido,
Mas não literalmente.
É menos dramático, mais silencioso.
Ao ruírem os sentimentos conectores, elas se vão.
Se dissolvem como a bruma ao nascer o sol.

Não seguimos caminhos diversos, não seguimos qualquer caminho.
Giramos no nosso próprio eixo, olhando nossos próprios âmagos,
Achando que é suficiente o prazer ser maior que a dor,
Achando que basta sobreviver, mesmo sem viver.
E o amor, o amor é o breve momento em que nosso egoísmo adormece.

Mas temos a eternidade para repetir indefinidamente os mesmos erros;
Temos as comparações, temos os medos, temos as saudades.
Saudades nos devorando por dentro, 
Enquanto a realidade nos devora por fora.
Temos tudo, e não somos nada.

Mas como queridas sejam vistas as súplicas, os lamentos, a espera.
Porque são ruídos do coração; um coração que talvez ainda cante.
Pois meu medo é chegar o dia em que se faça silêncio no peito,
O dia em que se faça calmaria nos olhos... Seria conhecer a morte.
Antes sentir essa dor a não sentir nada.

Já velho caminho vazio

Por que se arriscar naquelas estradas repletas de memórias sedutoras?
Vai que ainda resta algum sorriso por lá, alguma promessa pairando no ar...
Por que afundar os pés naquela terra, se por ali a perfeição não mais pisará?
Atiça os belos fantasmas como se eles fossem inofensivos... 

Daqueles dias resta apenas o sabor do vento;
O aroma dos eucaliptos enquanto o sol se desfaz no horizonte.
Já não chorava ou sorria enquanto imagens saltavam na mente,
Agora que tudo é fim, e eu apenas canto.

Canto porque a alma afunda em quimeras, mas emerge em sonhos sutis.
Resta alguma vida nas veias e os pés fracos resistem, seguem, lentamente.
Canto porque a vida já foi amor, e ainda que nada mais possa brilhar,
Os olhos permanecem famintos de luz.

Vulto

Agora há sal nestes lábios desencontrados. 
Mas por alguns segundos eu vejo a macia luz no horizonte;
Que horizonte tão distante...

Não fossem os labirintos até ela, as escarpas, os espinhos,
Eu até sorriria, até aguaria as roseiras com lágrimas de calmaria.
Mas nada garante travessia segura, nada responde ao chamado.

Ainda vejo vultos onde dois corpos luminosos se abraçavam.
Todos os dias, por um ano, os vultos me rondam...
Bailam ao som de canções proibidas, sorriem como se o amor existisse.

Poupo Deus das mesmas orações e a memória das mesmas súplicas.
Sei que o sal dos lábios que a língua absorve é do beijo da realidade.
Não me esquivo, não desdenho. O sabor é ruim, mas é verdadeiro. 

Estrelas mortas

Por instantes quase sorrio para aquele brilho.
Parece o mesmo de outrora, tão vivo.
Cintila como cintilavam os sonhos,
Inocentes e simples.

Mas é um engano.
A luz que enfeitiça meus olhos é falsa;

Tristes estrelas já mortas,
Faíscas distantes de memória.

Talvez nunca tenha sido vista claridade verdadeira,
Mas apenas mentiras reluzindo como verdade,
Através do fogo de uma fé ingênua.
Uma fé que não queima mais.

Ainda assim, volto-me para o negrume silencioso do céu,
Tocando com o olhar cansado aqueles tantos pequenos lumes. 
O firmamento permanece o mesmo de antes do fim,
São meus olhos que perderam o brilho. 

Ilusões

Quero as lágrimas vermelhas do coração,
E a claridade de suas dores tão bonitas.
Eu sei o que há, sei o que se passa por dentro.
Não são as ilusões que matam, é a falta delas.

E só um coração leve e bobo
Pode subir tão alto, como passarinhos.
Há vida após a morte e há Amor após a indiferença.
Há algo que valha a fé neste mundo áspero.

E meu canto não será só canto de amargor,
Porque os dias podem ter sido desperdiçados,
Mas as horas fluíram enquanto abraçava-se rosas,
Aceitava-se seus tantos espinhos.

E foram levadas as estrelas, mas vejo outra vez sutil brilho.
E foram levadas as brisas da noite, mas elas sopram novamente.
A precaução adormece e as ilusões batem à porta...
É escuro, mas vou brincar lá fora.

Vivo

Por instantes esqueço a agonia do ser.
Os dias tornam-se apenas dias,
E não feras famintas no encalço. 
Até a maior das dores e a maior das alegrias dá uma trégua;
O Amor paira no ar como o perfume sutil das árvores.
Talvez eu nunca toque, mas sei que está por toda parte.

E o sangue que ferve não me envergonha.
Do anjos, aceito a sombra das asas,
Mas sem crer novamente em mãos estendidas.
A alma, já velha e de sonhos inabaláveis, 
Pede precaução;
O sentir, livre como crianças brincando na chuva, se permite.

Deixo que os pesadelos rosnem, ameacem;
Que cumpram seu papel. Fugir deles é inútil, cansativo.
Fujo de mim, dos tantos eus frios, densos e cruéis. 
Não existe nenhum inimigo,
Não existe nenhuma salvação.
Existe a consciência de se estar vivo. Estou.

Ainda não o bastante

Doa, doa profundamente. 
Os nervos que ainda não alcançou, torça-os.
E qualquer parte imaculada da alma, deite na lama.
Porque todo anjo é terrível,
E eu quero ser apenas homem.

Chega das vozes doces e do consequente silêncio ácido.
Basta das alturas imensas e das quedas sem fim.
Anjos frios, corrompidos por sua pureza,
De lindos e cruéis olhos juízes...
Perpétuas belas esculturas. Memórias mortas.

De nuvens tão distantes jamais enxergam corretamente. 
Colocam o mundo no olhar, mas do mundo pouco conhecem.
Superiores demais, 
Divinos demais, 
Reluzentes demais.

Que não tarde a chegar o dia em que o desprezo seja o bastante,
O bastante para resgatar a alma das infrutíferas ilusões.
Que não tarde a chegar o dia em que o coração apenas bata,
E nada sinta.
Que não tarde a chegar o fim, pois depois dele há algum começo.

Elegia noturna

Ainda tem sangue nas tuas veias,
Eu sinto o cheiro...
Derrama-o!

Tira a mão suja de cima desse corte fundo,
Deixa a vida partir para onde tenha sabor.
A esperança não cavalga em teu socorro.

Entrega teu pensar e teu sentir aos pés da roseira faminta.
Deixe a Beleza devorar o que lhe resta, se ainda lhe resta.
Que venham o torpor e o esquecimento, já que a luz não virá.

Não perturbe a noite com teus sonhos apodrecidos.
Percebe? Tudo é silêncio.
O que foi, o que é e o que será.

Caminha como os demais tolos, caminha.
Lutar contra o ar cáustico é inútil,
Como inútil foi lutar pelo sentimento.

Mas tudo finda, se serve de alento.
A luz do dia, a treva da noite;
O sonho que te consome.

Alma aberta

Eles não têm obrigação com os pecados que me foram cometidos;
Por isso não entendem, por isso não ouvem, por isso não veem.
E é bom que a escuridão seja contida dentro de um único coração;
Mas que, por Deus, sobre algum espaço para algo bom.

Eu não tenho obrigação com os pecados que cometeram a si mesmos.
Já é o bastante manter os lábios sem ódio, não é?
Apenas o Amor é a chave...
Nada além pode abrir as portas do paraíso interno.

Eu eu juro que olhei para todas direções, 
Procurando qualquer coisa que valesse uma ilusão também.
Seria mais fácil se conseguisse ser preenchido por um prazer efêmero,
Seria mais fácil não sentir.

E eu sinto pelos erros que irei cometer,
Pela fraqueza que demonstrarei quando for esperada a força.
Talvez todos também sejam crianças,
Apenas desejando brincar um pouco mais lá fora.

Perdoe-me por não ver; também não fui visto, e perdoei.
Destranco a alma: tudo pode adentrar. Tudo pode ferir e curar.
Mas cada olhar encontrará essência distinta, 
Apenas o Amor verá o que realmente ali habita. 

Caminho

Louvados sejam os caminhos;
Os macios, de areia branca e água cristalina,
E os ásperos, de frias e indiferentes pedras,
Porque o caminho já um pouco de chegada.

E que a Beleza, necessária à poesia, persista,
Ainda que frágil, ainda que triste.
Porque ninguém diz, mas sei que Deus é belo,
Pois vejo Seu rosto na persistência da Vida, na bondade dos Homens.

Não há pé que não esteja ferido, nem vivente que não tenha chorado.
A dor nos é amiga íntima, mas também nos é próxima a esperança.
É necessário tentar um passo após outro, afastando as pedras,
Observando as flores.

A existência é bruta, como um sol de meio dia,
Como um adeus;
Mas também é doce, como a água que escorre da montanha,
Como o Amor, que jamais desiste.

Erupção

Permanecem altos como as nuvens os gritos emitidos pelo silêncio.
E a suposta calma dos fins é uma mera ilusão...
Como um vulcão revolto, 
O coração continua a lançar na atmosfera suas cinzas infindáveis.

Às vezes a chuva vem, resfria a superfície das rochas fumegantes,
Mas a paz nunca dura.
Volta a gemer, a tremer, a se angustiar a terra abaixo dos pés.
Seu sangue jorra, lento e mortífero, para todas direções.

É uma luta inglória semear neste solo hostil.
Esforçam-se as flores para oferecer alguma cor e esperança.
Tão ingênuas e persistentes...
São incineradas antes que alguém lhes sorria com os olhos.

Outra vez, não haverá nenhum perfume na noite.
Cessaram as canções, retornaram os estrondos. 
Outra erupção...
Mais uma vez as chamas lavam a terra.

Persiste

A voz de Deus continua silenciosa como o desabrochar das rosas.
Mas persiste.
E minha carne grosseira não ouve seus sinais,
Mas minha alma, onde reside também Seu reino, pode sentir.

O céu deita sobre a terra lentas gotas de chuva;
Um doce afago para acompanhar as também lentas lágrimas.
E ainda que as orações sejam falhas e as palavras certas faltem,
Eu sei que Deus se comove.

E eu, talvez o mais enraizado dos homens,
Nunca estive aqui. Nunca.
Ainda que ossos e promessas concretem meus pés;
Não preciso de pés... se a alma são asas.

Talha-nos a vida sem misericórdia,
Isso porque fazemos pouco das nossas vitórias.
Precedeu à visita das borboletas no galho em flor,
A mão nua a cavar, a colher pedras, a sangrar na terra.

Não é motivo de orgulho ou vergonha
A morte e o renascimento consequentes às dores indescritíveis.
Mas se da fraqueza e da vergonha conheço cada palmo,
Ainda melhor conheço as trilhas do Amor e da Fé.

Palavras

Nada foi dito o suficiente.
Silêncios intermitentes matam as recém-nascidas sentenças.
Contratos são queimados pelo frio da indiferença,
Palavras congeladas, ignoradas, chovendo num chão de concreto,
Estilhaçam-se, cortam, sujam.

A ausência pinta um quadro bem explicativo,
Mas as provas devem ser escritas, ditas, cantadas.
Os olhos não confiam no que veem,
O coração não acredita no que sabe.
Palavras. Elas dão a vida, elas precisam tirá-la.

A quietude é suficientemente clara,
Óbvia como a impossibilidade do impossível.
A calmaria fala da tempestade que não demora;
Uma beleza divina, 
Uma porta para o inferno.

As milhares de letras, agrupadas, 
Reunidas pelas mãos flamejantes de sentimento;
A alma completamente nua, nua como nua é a Deus,
Não é o bastante. É pouco. Tudo sempre será pouco.
Pois não encantam essas formas, não reluzem, não dão prazer.

Adeus.
Confie em apenas uma palavra,
A única sã entre as loucas entorpecidas.
Confie apenas nos silêncios.
"Eu não posso mais."

Do mar e do amor

Sei que o mar está lá, quase tão grande quanto a eternidade.
Tão belo, tão quente,
E tão frio e tão perigoso.
Pacífico, acolhedor de tanto mistério,
Também aberto e revolto,
Quase tão forte quanto o desejo, quanto o Amor...

Que querem os Homens com coisas tão imensas?
O mar.. o Amor.
Homem, bicho faminto de esperança, de luz, de rumo.
Perdoa, Bom Deus, também sou Bicho;
Também quero sorrir ao sol que mergulha no horizonte esverdeado,
Também sente falta de mão macia a minha mão trêmula.

O espírito flutua, voa, afunda...
É levado por correntes marítimas,
Correntes de ferro, 
Correntes de ar...
Mas o olhos sabem o que buscam, os olhos sabem o que louvam.
Olhos vorazes como olhos de poeta.

Estes olhos que nunca beijaram o oceano, 
Nem beberam da voz da verdade infindável...
Brilham; ainda que como pérola escondida tão longe,
Tão fundo.
Meu peito, pequeno demais, nunca abrigará o mar;
Mas o Amor, eu sei, poderia abraçar oceanos inteiros.

Aqueles dias

Para onde vai o tempo que passa?
Se tudo termina, por que continua a queimar?
Como se houvesse uma nova chance de cor à flor que secou...

Onde adormecem os sentimentos que nascem e são renegados?
Resta alguma compaixão para eles? Há quem cuide deles?
Deve ser tão triste e solitário um lugar assim...

Para onde vão as lágrimas que evaporam da face?
Há um céu só para elas? Nuvens só delas?
De alguma forma é como se elas chovessem agora...

Poderiam durar mais aqueles dias em que bastava a chuva e o sol.
Poderia durar mais aquele tempo em que a alma bailava no vento;
E não sentia tanto, tão profundamente.

Não sofro pelos enganos do coração,
Revolta dá ao vê-lo morrer por causas tão estúpidas.
A maior de todas as dores é a única pela qual agradeço.

O sentimento insiste porque esta vida não basta, é oca, inválida.
O sentimento insiste, porque não me basta ser um riacho
Se tenho nos lábios o sabor do mar.

Abismos

Vejo este coração sujar os pés nas trilhas que margeiam abismos,
Crendo que se dali despencar, sobrevoará o mar esverdeado abaixo. 
Enquanto não salta, sobrevive em um velho castelo;
Algum dia belo, hoje em tristes ruínas.

E enquanto o sol se põe distante e indiferente, ele medita.
Procura força divina, aconchego na esperança, dor na vontade.
Tudo que lhe tire o chão morto de debaixo dos pés, 
O chão do qual com tanto custo tenta fazer germinar alguma flor.

Vez por outra, vindo do oceano infinito, algum pássaro passa a cantar...
Canção tão doce, tão bela.
E o coração esboça um sorriso de pouca credulidade,
Enquanto sonha com a leveza daquele ar, daquela companhia.

Mas é finda sua força, embora ainda queime sua fé.
Ao se aproximarem tempestades, ele sabe: já não poderá enfrentá-las.
Vê-se sem motivo para dar seu sangue em batalhas,
Sabendo que a guerra está perdida.

Então consola-se com as frágeis e passageiras belezas das horas.
Dá as mãos ao silêncio, seu grande amigo e inimigo;
E invoca memórias remotíssimas, de um tempo de perfumes e sabores,
Enquanto adormece frágil nos braços negros da noite.

Translação

Talvez fosse um dia especial,
Numa tarde especial,
Iluminada por um sol especial.
Mas eu apenas vago sem firmar os pensamentos.

Todos repescando esperanças, sonhos, desejos.
E eu ando na mesma pedregosa e poeirenta estrada
Onde pequenas memórias ainda sobrevivem imersas em doces aromas.
Não foi pouco sobreviver a esta volta completa do mundo...

No último sonho da última noite, estava ali:
O sonho maior. O único sonho ainda conhecido.
Impossível, irrealizável, 
Puro demais para alguém tão primitivo.

Mas o coração insiste em fazer ouvida sua voz.
Canta, chora, clama, se rebela.
E eu vou sucumbindo aos seus devaneios,
Como sempre foi e sempre será.

Que parta junto da luz do dia as expectativas quanto ao amanhã.
Naqueles dias em que não existia futuro nem passado,
Eu velejava... Uma criança mágica.
Mas partiu a infância, o tempo já ruge. Implacável. 

Oculto

O que sobra

Quando todas as luzes partem

É o que sou?

O que existe

Quando a esperança se instala

É o que sou?

O que luta

Quando as sombras passadas ressurgem

É o que sou?

O que queima
Quando o coração volta a pulsar
É o que sou?

Talvez um reles fruto das circunstâncias.
Uma reação. 
O congelamento da espinha após o susto...

Talvez uma mera consequência.
Mas é pouco.
O que de fato existe é grande, imenso para caber nos olhos.

Quimérico

Todas as respostas flutuam na atmosfera ao redor.
Uma atmosfera morta, fria, escura,
Repleta de ânsias, desejos, sonhos em pequenos pedaços afiados.

Anjos e demônios correm por perto, livres.
Construindo e destruindo, amando e desprezando. 
Às vezes são tão parecidos...

De alguns dos cortes nasceram flores,
Das flores nasceram pequenos frutos;
Talvez doces, mas que não são eu.

Eu sou a criatura quimérica de raízes profundas,
De asas imensas, de natureza pacífica e coração revolto.
Cravado no chão, dançando ao vento.

E na sombra que projetam minhas utopias, alguns descansam.
Mas quando é noite, quando a luz falta e nenhuma flor é vista,
Todo e qualquer vivente parte, e sou só com a terra e com o céu.

Mas em silêncio, enquanto até a vida adormece docemente,
Preparo com esmero minhas pequenas sementes.
Sementes aladas, quase tão leves quanto o ar.

Pela manhã, ao soprar da primeira brisa, lanço-me em fragmentos...
Alguns pousam em espinheiros, outros em terra morta,
Mas alguns, raros alguns, pousam em corações não muito distantes.

Então o velho eu seca, esfarela, despede-se.
Pequenas raízes e frágeis asas mais uma vez desenvolvem-se...
Renasço, junto das velhas companheiras: angústia e esperança.

Meu Sentir diz

Como eu diria que são válidas minhas cicatrizes?
Se nem sei onde estão, que cor elas têm, quão profundas são...
Como eu prometeria o paraíso?
Se da angelitude nada conheço, nada possuo...
Como eu ofereceria a força?
Se sou composto de flores tão humildes...

Mas se estou aqui, se os olhos ainda marejam diante do Belo;
Deve haver algo mais.
Além da noite escura, do corpo frágil, do espírito partido,
Há algo.
Meu Sentir, a parte mais pura e confusa, 
Diz.

Já não me assombra a proximidade dos demônios
Nos longos pesadelos da madrugada.
Já não me apavora a escuridão, nem me ilude a claridade.
E ainda que aquele sorriso nunca reflita em meus olhos,
Agora sei que a esperança sempre será meu solo,
Meu cobertor.

Já levaram tanto...
Um relicário destrancado, vendo tesouros se perderem.
Quem sabe enfim seja hora de enxergar que podem levar luzes e sonhos,
Mas não podem levar o que emite a luz, o que fabrica os sonhos.
E ainda que sejam luzes ínfimas, sonhos mínimos, 
É de mim que partem.

Recém-nascido outra vez

O coração não há muito sepultado
Reivindica novamente a vida que lhe pertence.
E ainda que com mãos impuras, ásperas, 
O recolho carinhosamente de sua sepultura fria.

Ainda que a luz do dia ameace estar tão distante,
Ainda que mesmo sem a chuva os raios continuem despencando;
Eu o lavo com lágrimas de alívio, eu peço que volte a pulsar,
Devolvo-o ao meu peito fraco, mas ainda quente.

Nenhuma promessa floresce no jardim silencioso,
Mas as rosas continuam a perfumar a noite solitária.
Se eu fechar os olhos quase posso sentir a esperança me acariciar,
Posso sentir meu bom e velho sangue correr e bailar pelo corpo.

Talvez eu apenas esteja vivo 
Porque acredite que a manhã logo vem;
Porque acredite que de longe, talvez das franjas do mar,
Algum Sonho pensa no meu nome.

Mas estou vivo.
Estamos vivos.
Outa vez.
Eu e o velho bobo coração.

Rei Vermelho

Bendito sal que escorre dos olhos e
Fertiliza a terra das roseiras.

Benditas todas minhas mortes.
Em sua maioria, pelas causas verdadeiras, puras.

E não serão os sorrisos ou os urros que levarão o vermelho das rosas,
Ou o vermelho deste sangue ordinário,
Ou o vermelho das pequenas flores que morrem tão jovens.
O Rei Vermelho ainda pulsa, e não dá sinais de abdicação.

Danço junto ao meu desiquilíbrio,
Danço junto à canção que não deve ser ouvida.
Se me vê como covarde, saiba que amei.
Tal coragem nem eu sabia que tinha.

Cada lança cravada na alma faz de mim criança em desamparo,
Mas ao sair, ao partir, leva uma casca grossa, armadura inútil.
Cada dor que me tira a esperança me deixa mais humano.
E depois que a mágoa cessar sei que serei todo gratidão.

Oásis

Pra onde vai, Esperança?
Quem nesta terra de sertão te chama pelo nome?
Apenas diga, depois vá...
Voe, como criança pura e pássaro inocente.
Você é meu melhor, e meu melhor não me pertence.

Eu sei que nunca morreu,
Pois o Amor que te alimenta vem de fonte inesgotável.
Pode ser envenenada por mão mentirosa, 
Mas a água cristalina rebrota, rebrota e jorra límpida de novo.
É como canção infinita: pode desritmar, mas não termina é nunca!

Vem noite, vem dia, vem calmaria, tempestade de verão...
Mas a morte não toma meu peito, não.
Bebo do cálice até a última gota,
Pois a última gota é doce e cura o amargor e o veneno
Das tantas gotas que a precederam. 

Vai esperança, faz ninho, faz morada,
Depois manda notícia.
Teu silêncio é que me apavora,
Teu riso e teu choro,
Não.

Precipitação

Quase não recordo daqueles velhos dias,
Havia a água que caía e toda aquela calmaria.
As batalhas sessavam, o sangue era lavando,
Deixando os campos verdes novamente.

Mas tudo volta para o lugar errado,
Como um labirinto, que nas noites de pesadelo
Se move, se modifica, cria novas armadilhas.
E não, não restam culpados.

Como desejar que ame algo
Que nem eu sou capaz de amar?
Como pedir que esteja aqui
Quando nem eu quero estar?

Vai, mergulha no vento e na tempestade.
Gargalhe de medo e loucura. Erre.
Pois alguns erros são mais puros e abençoados
Que alguns acertos.

Talvez, quando todas as ilusões passarem,
O que restar seja realmente eu.
E talvez eu goste do pouco que sobrar,
Como uma mínima pedra preciosa, livre do cascalho.

Apenas perdoe minhas precipitações.
Como a chuva, minhas alegrias e tristezas
Também desaguam.
Choram ao sonhar com o sol.

Apenas perdoe minhas precipitações.
Como a chuva, eu também escorro
Por entre flores e escombros,

Pela vida e pela morte.

Desatino

O silêncio torna todas as flores,
Algum dia belas, perfumadas,
Em esculturas afiadas de vidro incolor.

Tanta coisa petrificada, sem vida.
E embora me mova, embora corte meus pés e mãos nas pétalas,
Também estou frio, endurecido.

E os poemas mais ardentes de amor 
Só seriam úteis agora se eu pudesse
Em suas chamas aquecer o peito amargo.

Mas chove toda a água que faltou no ano...
Mas dói toda dor em proporção a toda alegria.
E dentre todas flores mortas, é da Paz que mais sinto falta.

Eu não posso me livrar desses caminhos que agarram meus pés.
E enquanto por eles sou levado, me pergunto como pode
Um coração morto ainda ter esperança.

Antes morresse por completo,
Antes nada tivesse sentido,
Antes nada tivesse vivido.

A menina e o vento

Toda dor que veio, toda dor que ainda virá;
Por elas prossigo.
Toda luz que veio, toda luz que ainda virá;
Por elas agradeço.

Como aquelas mãozinhas acariciando o vento,
Acariciei sonhos.
Fiz dos olhos, nascentes.
Mas veio estiagem, veio desespero...

Sempre vem.
Mas certo dia um alguém viu minha face ao comprar flores.
Então a nascente rebrota... um fino fio de esperança passa pelo espírito,
Regando o Jardim quase morto da alma.

Como aquela menina, toda feita de pureza,
Não perderá jamais o vento de suas mãos,
Pois sabe que não o possui;
Também eu não perderei o Amor.

Ícaro

Era linda a Terra lá de cima.
Nas tardes, o sol transformava tudo em um mar de ouro,
Nas noites, era como ter o universo penetrando por todos os poros.

Não há mais voo...
Certa feita, como Ícaro, ao me aproximar demais do Sol,
Derreteram-se as belas, amadas asas.

Após a veloz e assustadora queda,
Percebi que o sabor do solo permanece o mesmo.
Nos encontramos novamente, eu e a terra.

Ainda estão sobre ela as lágrimas de alegria que derramei lá de cima.
De minha chuva floresceu um humilde jardim,
E o jardim me acolhe.

Agradeço por minhas asas de ilusão.
Por poder alcançar alturas tão magníficas.
Mas talvez meu lugar seja no chão, com as flores.

E não prometo não lamentar a falta das alturas,
Do calor do sol.
Mas há encanto aqui embaixo, junto a estas miudezas tão bonitas.

Retrato

Não restam retratos,
nenhuma fotografia, 
nenhuma palavra,
nenhum sonho.

Falo com uma imagem muda,
roubada pelo silêncio,
pelos quilômetros,
pela dúvida.

Falo; relembro histórias
como só os idosos deveriam fazer;
numa fase em que lembrar é doce,
é provar que se viveu.

Quem está do outro lado?
Alguém amado?
Ou meu próprio reflexo vago,
Inexistente?...

Não restam objetos,
esperanças,
expectativas.
Resta o Amor, que é maior que tudo.